Alma Morta

Existe lodo sujando a neve
Na terra onde os lobos se alimentam de corações humanos.
Se os sentimentos matam mais que as armas,
Estás dobrando a esquina de sua casa.
Observas o mundo por uma janela empoeirada.
A utopia está morta e o frio é eterno.
Baratas saem da boca de um cadáver em decomposição;
É a alegria escorrendo por entre seus dedos.
A desesperança é tudo que consegues enxergar
Através desta neblina densa de frustrações.
Na ilha dos desesperados
A existência anda de mãos dadas com o sofrimento.
A verdade é uma avalanche de ódio destruindo seus ossos na madrugada.
O medo é o prato principal no menu de sua vida.
Seu crânio esmagado num canto da sala, virou atração turística.
Seus Deuses imperfeitos são piadas na boca de seus carrascos.
Sua alma seca virou poeira embaixo do tapete.
Está morto, afinal.
Sempre esteve.