O frio cortava, mesmo que o Sol queimasse impiodoso sobre o asfalto daqueles dias monótonos.
Talvez fosse a solidão, que soprava voraz contra sua face.
Um dos maiores conhecedores desta angústia sempre fora ele mesmo,
Então, não era de se espantar este sentimento corriqueiro.
Sentado, tentava encontrar sentido pro frio, pra solidão, pro pessimismo..
Um colecionador de fracassos, apesar do pessimismo. É um prêmio pelo qual pode-se gabar.
Não há nada incomum em tentar fugir destes sentimentos, mas a rotina é como caminhar em círculos.
Aliás, o único caminho circular onde consegue-se se perder, é o dia-a-dia.
Com frequência, ele sabia bem como se perder na sua rotina
E, mesmo se perdendo, acabava sempre frente a frente a novas derrotas.
Alcançaria ainda o perdão, não fosse o fato de que não nascera em épocas de ignorância ou de preconceitos mortais contra um de seus defeitos mais eminentes.
Não haviam razões, ou motivos, apenas nascera sem sorte;
Era mais um, mais um no mundo que não tivera sorte.
Se fosse mais esperto, encontraria seu perdão no azar que lhe perseguia...
Mas quem haveria de crer num idiota afinal?
Apenas continuava só e com frio... Era sua sina.
[Desculpe, mas não sei mais fazer meus pensamentos não ficarem confusos...]
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